Я все жду – когда этот наполненный пустотой день закончится. Такое ощущение, что минутная стрелка за что-то мстит мне. Но, постойте, ведь я не виноват – у меня есть алиби: граненый стакан печали. Впрочем, сегодня даже он наполовину пуст. А я все жду – когда этот наполненный пустотой день закончится. Такое ощущение, что минутная стрелка за что-то мстит мне. Но постойте, ведь я не виноват – у меня есть алиби: стакан граненой печали. Впрочем, сегодня даже он наполовину пуст. Мне только и остается - ждать, когда этот переполненный пустотой день закончится. Такое ощущение, что минутная стрелка в каком-то секретном заговоре с часовой, и вместе – они за что-то мстят мне. Но постойте, ведь я не виноват – у меня есть алиби: печаль граненого стакана. Впрочем, даже он сегодня против меня. Вопреки всему – я продолжаю ждать, когда же этот полый пустотой день, наконец, закончится. Такое ощущение, что забыли завести все часы мира, и виноват в этом – я. Но постойте, ведь у меня есть алиби: граненая печаль стакана. Впрочем, и она сегодня не спешит заканчиваться. Я продолжаю ждать, когда день хотя бы чуть-чуть приблизиться к своему логическому завершению. У меня начинает появляться такое ощущение, что минутная стрелка вдруг исчезла и в этом как-то замешан я. Но постойте, я не виноват - у меня есть алиби: стакан, грань, печаль. Впрочем, я не хочу, чтобы они были в этом замешаны. Я продолжаю ждать, когда же, черт возьми, этот день закончится. Мои ощущения никогда меня не обманывали: время остановилось. Но, постойте, ведь оно не виновато – есть алиби: мы вместе распивали печаль из граненых стаканов. Впрочем, ничего это не меняет.
Я продолжаю ждать, когда этот день, не прибегая ни к чей помощи, закончится. И ощущения никогда меня не обманывали: несмотря на медлительность минутной стрелки, день обязательно закончится.
Постойте, я не виноват в этом – у меня есть алиби: стакан. Впрочем, кого это волнует? Я продолжаю ждать, когда день закончится. Я чувствую минутную стрелку, размеренно тикающую внутри меня. Я не виноват – есть алиби: стакан. Впрочем, сегодня даже я не печален. А все из-за этого пустого дня, который никак не закончится. Все из-за этого ощущения потерянного времени. Все из-за моей невиновности – моего алиби: стакана, полного моей печалью. Впрочем, и он когда-нибудь закончится.
Есть такой замечательный словарьurbandictionary.com , где в частности вы можете найти такие значения:
Толстой - делать что-то намного дольше, чем требуется (Hey man, I just asked for a light, not your life story. You didn't have to Tolstoy me)
Достоевский - 1. Русский парень, который понимает истинность жизни. 2. Любимый автор хипстеров и псевдоинтеллектуалов, большинство которых не прочли ни единого его слова (ну или ознакомились с кратким содержанием), но умеющие при случае блеснуть знанием великой русской литературы.
По-моему прекрасное начало статьи о недавнем имениннике: "В то время как экзальтированная часть русской эмиграции в тоске по ушедшему «усадебному веку» находила отраду в пагубных увлечениях кокаином, шведскими семьями да театрализованными самоубийствами, Владимир Набоков нашел себе вполне здоровое и оптимистическое хобби." А какое хобби? - вы узнаете только если прочтете весь текст!)
Кто-нибудь помнит пуделя, который вечно гадил под моими окнами? (Раздражал он меня не этим вовсе, а тем, что он пудель как таковой). В общем, его со временем не стало (надеюсь, что он прямо сейчас выводит из себя какого-нибудь другого невротика), но, конечно, появился новый объект для моих лучей ненависти (отдушина, ага): оранжевый забор. Теперь я вижу серую улицу, серое небо и оранжевый забор.
Ок. То, что можно еще читать (кроме меня). Пелевин — один из самых профессиональных авторов, работающих со своими текстами на высочайшем уровне, и он очень интересный человек. И да, он действительно существует. Вы можете встретить его в метро.э
“В литературе полно людей, которые не знают толком что сказать, зато сильны своей потребностью писать”
Январь того же года, случившийся после февраля.
Я думаю, что каждый из нас, в конце концов, удостоится своего персонального ада. Сейчас это личный психолог, водитель или собственный дом. Ад, как индивидуализм, достигший абсолюта, но только, к сожалению, – не при жизни. И вот для кого-то адские муки – жаренная на маргарине картошка, а для кого-то – перечитывание собою же написанного. … Ага, именно потому, что художник должен быть голодным.
Сосед недавно умер. Перестала играть музыка, не слышно восьмичасовых новостей,
не выходит курить на балкон. Даже ни разу не встретились на лестничной площадке, не
здоровались, не придерживали друг для друга дверь в подъезд. Зато ночью кашляли на весь квартал – кто громче, выпивали со смешливой компанией, звучно ругались матом – кто грубее. Женщина бывала, в основном - мешала спать. Утром уходил куда-то, возвращался почти сразу же и долго, неразборчиво что-то читал вслух. Любил почему-то английский, нередко только на нем изъяснялся. Good morning, - говорил вечером, - Good evening, - утром. Путал, наверное, или шутил так. May I come in? – спрашивал у кого-то, но сам, - Of course, no. Ходил по квартире маршем, отчетливо стуча пятками. Уверен, что это было чертовски больно, потому что на два шага раздавалось четыре «ай!». Ломался постоянно потолок, вечно долбил по нему. Уезжал иногда ненадолго, предупреждая об отъезде бессонной ночью. Воровал почту, поэтому письма ни до кого не доходили, но отвечал исправно. Слава богу – не завел домашнего животного, сейчас бы некому было ухаживать. Садился на пол и то плакал, то смеялся, раздражал этим жутко. Скучал и злился, как обычный, в общем-то, человек. Жил за стеной, за криво приклеенными обоями, зачем – не знаю.
Числа не помню. Месяца тоже не было. Было черт знает что такое.
Однажды я прочел стихи одногруппницы. Ну, как стихи? Так себе, конечно, стихи… В общем – кто из нас не писал всякие глупости в восемнадцать лет? Вот и она ничем не хуже. Хотя, наверное, даже лучше - она ведь с этим делом покончила (хочется верить), а мы все продолжаем и продолжаем. Почему я вспомнил-то - строчка у нее бала такая: «…Он ее целует, как может…».... Да, строчка так себе, конечно.
(все по честному - в начале был Толстой и Достоевский)
Думаю, что здесь уместно еще будет вспомнить Борхеса: "...Лексикону историка литературы без слова"предшественник" не обойтись, но пора очистить его от всякого намека на спор или соревнование. Суть в том, что каждый писатель сам создает своих предшественников. Его творчество переворачивает наши представления не только о будущем, но и о прошлом. Для такой связи понятия личности или множества попросту ничего не значат." (Кафка и его предшественники)
Раньше казалось: единственное, что связывает абсолютно всех людей – слово. Ага, вот так просто. Даже не один раз писал об этом, доказывал зачем-то, приводил аргументы. Теперь думаю: ну, какое к черту еще слово!? Всего лишь же молчание и не более. Silence is the great art of conversation и так далее. Но здравый смысл все-такие подсказывает, что мысли не существует без диалога. Ага, вот так просто.