В одной гостиничке столичной, завесив шторами окно, я сам с собою, как обычно, глотал дешевое вино. ...Всезнайки со всего Союза, которым по хую печаль и наша греческая муза, приехали на фестиваль. Тот фестиваль стихов и пенья и разных безобразных пьес был приурочен к дню рожденья поэта Пушкина А. С. Но поэтесс, быть может, лица и, может быть, фигуры их меня заставили закрыться в шикарных номерах моих... И было мне темно и грустно, мне было скучно и светло, — стихи и вообще искусство, я ненавидел всем назло. Ко мне порою заходили, но каждый был вполне кретин. Что делать, Пушкина убили, прелестниц нету, пью один.