Продолжим нещадно эксплуатировать тему писателей. Добьем, так сказать, танцем: Постучись Кафка сейчас в входную дверь, я бы сунул ему его же «Дневник» со словами – «Молодец! Но можешь лучше!» 

В дверь стучит Чехов, на плече как всегда ружье. Я бы отдал ему «Даму с собачкой» и спросил будет ли он сегодня дома? 

Поздоровавшись с Буниным и отдав ему «Солнечный удар» я бы попросил зайти его к Чехову

Протягивая Толстому довольно весомую рукопись «Анны Карениной» я бы спросил – «В чем фишка?». На что Л.Н. с невозмутимым видом протянул бы мне другую объемистую стопку листов   

Постучись ко мне Стендаль я бы поставил все свои сбережения на черное не задумываясь. Буковскому бы я отдал его «Макулатуру» со словами: «Хэнк, это единственное, что не хочется называть макулатурой»

Под вечер бы снова пришел Чехов с вопросом: «Ну и зачем ко мне приходил Бунин?». Я бы пожал плечами и сунул бы ему в руки его «Скучную историю» тихо произнеся: «Скучно…»

Зайди ко мне Веничка, я бы сказал ему, протягивая «Москва – Петушки»: «Извини, сегодня без хересу…» (Он поймет)

Зайди ко мне Генри Миллер забрать свои рукописи, я бы вместо этой самой писанины вручил бы ему видеокамеру

«Хорошо, что хоть нос!» - по доброму сказал бы я Гоголю

Сам шучу, сам смеюсь – вот так вот это называется (хотя врачи называют это шизофренией).  

Говорят (ходят слухи)), что рок умер. Воспользовавшись этим (пусть это и выглядит неблагородно), инди-рок завоевывает все новые ушные перепонки. Завоевал он (может быть на один день) и мои. Слушаем – «Yeah Yeah Yeahs».