Я как-то с опаской отношусь к современной поэзии и про себя называю авторов «творческими импотентами». Ну, если уж не импотентами, то «творчески ампутированными». Сегодня я как никогда критичен. И спасибо Ирине Акс, которая, впрочем, тоже бесценных слов транжир и мот:

(Пародируя)

ЖИВОЙ ТРУП

Блуждая кое-где,
с похмелья – слаб и туп,
на собственной тахте
я обнаружил труп
...
Труп сел на край тахты
и прошептал: "Ты… хто?" (Глеб Горбовский, Нева, № 11, 2003)

Как-то поутру –
эдакий облом! –
я нашел свой труп
в кухне под столом.

В серебре седин,
напрочь не у дел,
труп лежал один
и слегка смердел.

Где ж друзья, родня?
Господи прости!
Некому меня
мелом обвести,
некому вздохнуть:
мол, погиб поэт.
Хоть бы кто-нибудь!
Но и этих нет.

Бледный труп пока,
жалок и бескрыл,
отхлебнул пивка,
глазки приоткрыл...

Солнце прет в зенит,
В доме – ни души…
Боже, как тошнит!
Хоть стихи пиши!

Весомые строки
(было опубликовано в Израиле)


Однажды ночью снег пошел,
как будто бы нарочно.
Сколь томик Тютчева тяжел,
теперь я знаю точно.
(Владимир Салимон, "Новый Мир" № 10, 2008)

Я как-то к девушке зашел:
искал тепла и ласки.
Все начиналось хорошо
и двигалось к развязке.

Я ей принес цветы и торт,
но по пути к кровати
меня какой-то дернул черт
стихи свои читать ей.

Хотел прельстить ее, пижон,
вот и попал на плаху.
Как том стихов моих тяжел!
особенно с размаху...

Господа, читайте классику)